que ça te manquerait. Elle t’a pardonné avant même que ça n’arrive. C’était ta mère, tout simplement. »
Il porta la main à sa bouche et regarda par la fenêtre.
« Je ne mérite pas ça. »
« Non », dis-je doucement. « Tu ne le mérites pas. »
Il parut surpris. Peut-être s’attendait-il à ce que j’édulcore la vérité.
« Mais elle te l’a donné quand même », poursuivis-je. « Ça n’efface pas ce que tu as fait. Ça te donne juste quelque chose dont tu devras te racheter toute ta vie. »
Pour la première fois depuis des années,
