Hun var ved at dø.
Hendes hvide hår, fint og glat som silke, var flettet over den ene skulder. Hans vejrtrækning var blevet overfladisk. Hendes hænder, engang stærke nok til at ælte brød, sy gardiner og opdrage sine tre børn alene efter hendes mands død, hvilede nu svagt på hendes tæppe.
“Fru Whitaker,” sagde hun blidt, “har brug for at hvile.”
Han smilede mod døren.
“Jeg hviler, når de ankommer.”
Du mærkede den velkendte smerte i brystet. Hun sagde noget i den stil næsten hver dag. Hver morgen bad hun
