stille eftermiddage.
Han takkede mig sjældent.
Men nogle gange, når han troede, jeg ikke kiggede på ham, fangede jeg ham i at stirre på mig uforståeligt.
Måske med anger.
Eller med smerte.
En dag, mens jeg foldede et tæppe over hans skød, sagde han pludselig til mig: “Når du rynker panden, ligner du din mor.”
Jeg frøs.
Han talte næsten aldrig om mine forældre.
“Hvordan var han?” spurgte jeg blidt.
Han kneb øjnene sammen.
“Han var sød.”
Send feedback
“Ja,” siger han.
Det er alt.
En anden gang fandt jeg
