Fars dag skulle have været, som den plejede – sød, ukompliceret og fyldt med gaver lavet af papir. Pandekager om morgenen, et klistret kram fra min datter Lily, og måske en rolig aften bagefter. Intet dramatisk.
Intet, der kunne ændre et liv. Men livet følger sjældent et fastlagt manuskript, og nogle gange kommer sandheden snigende – ikke med et chok, men i uskyldig forklædning. For mit vedkommende kom den fra bagsædet af bilen, leveret af en femårig, der holdt om en lilla farvekridt, som var det en tryllestav.
Lily har altid betragtet
