sagde jeg til mig selv, at det måtte være en falsk. Et stjålet foto. Nogen, der lader som om, han er ham.
Men detaljerne var umiskendelige – hans yndlingsbøger, hans forkærlighed for søndagsmadlavning, endda joken om brændte pandekager, som kun jeg vidste var sand.
Mit bryst blev strammet.
To års ægteskab. Og så sluttede det? Stille og stille. Digitalt. Bag en skærm.
Jeg græd ikke.
Ikke endnu.
I stedet for noget koldere, overtaget – smerte blandet med nysgerrighed.
Jeg oprettede også en falsk profil.
Andet navn. Simpelt foto. Intet mindeværdigt. Lige nok
