umuligt at tro, forestillede jeg mig mine forældre bagerst i rummet, smilende.
Måske var min bedstefar i nærheden.
Det er ikke koldt.
Jeg er ikke stolt af det.
Undskyld.
Og til sidst, fred.
En sand arv
Den aften, da alle var gået, gik jeg tilbage til garagen for sidste gang.
Den blå bil stod der stadig, skinnende under gadelygten.
Siddende på passagersiden læste jeg min bedstefars sidste fødselsdagskort, det han havde skrevet det år, han døde.
Clara,
Jeg har brugt mit liv på at bygge mure og kalde dem disciplin.
